Orientação Vocacional

Andava pela rua e como se fôra atingido em cheio por um raio, sentiu a noção de felicidade escapar-lhe por completo. ---Devo estar ficando louco, não pode ser outra coisa.
A síndica o previniu sobre o atraso do condomínio. A televisão pifou. Soltou uma gargalhada espontânea que percorreu-lhe o corpo. ---Meu Deus, o que é isso? Possessão?
Tinha de encontrar alguma forma de voltar a si. Nada parecia preocupar-lhe. Acabou pedindo refúgio à bebida. Tomou um porre daqueles. Quebrou tudo no bar, xingou quem ousasse respirar no recinto de tudo quanto era nome.
Acordou pelado na delegacia, sem a mais vaga lembrança do dia anterior. Como comprometeu-se a pagar pelos prejuízos, o dono do bar já acostumado ao ofício não deu queixa e logo o liberaram.
Voltou pra casa. Tomou um banho gelado. Deitado, masturbou-se e resolveu experimentar o próprio gozo. ---Hummm...ontem fui um alcoólatra baderneiro. Hoje vou ser o que?

Já vai começar...

Eu pude ver o exato momento em que envelhecemos. Olhávamos um para os outros cúmplices de algo que havia irremediavelmente ficado para trás. Cada um a sua maneira, nos associamos recentemente ao mesmo clube. Todos desfrutávamos da acidez de seu status. Sentados lado a lado na escuridão solene do teatro, nossos corações não dispararam quando as três campainhas tocaram ou quando a pomposa cortina se abriu. Estávamos prontos para assistir ao que quer que fosse...

Janaína, a negra estridente esculpida em forma de cintura, era agora o retrato da matrona de voz dócil e domesticada. A virgindade que tanto cultivara fôra-lhe arrancada a fórceps. E não em sua aguardada primeira vez, mas numa clínica clandestina numa rua arborizada do Grajaú. Os dias escorriam por entre seus dedos grossos juntos com a água ensaboada da louça. Ela sequer sentia ódio do marido ou piedade por si mesma. Estava satisfeita em acordar um pouquinho mais tarde a cada dia.

Mariana tinha um currículo dos mais invejáveis. Mas ele não continha casamento algum. E a simples pronúncia da palavra lhe parecia mais e mais ridícula com o passar dos anos. Vestira tantas mulheres para ocasiões especiais. Mas não via mais graça em gastar seus figurinos nos finais de semana. As promessas vãs das noites não a seduziam mais. Estava satisfeita em dormir um pouquinho mais cedo a cada dia.

Eu tinha tantos diplomas ocupando espaço nas gavetas que nem sabia o quê responder aos questionários que indagavam: Ocupação? Eu entendia todas as línguas sem tradução, só não tinha mais o que dizer em nenhuma delas. Estava satisfeito em digitar exatamente as mesmas palavras na internet, varando noites e noites a fio.

Mas nada disso realmente importava de fato. Suspiramos, nos demos as mãos. Um novo ato estava prestes a começar...

As faces do desejo

No começo, a curiosidade. Cada pessoa na rua corporificava uma espécie viva diferente, com suas reentrâncias e saliências, gestos e expressões que carregavam uma multiplicidade de significados difusos. Ainda não se notava a rigidez dos rituais que delineariam mais tarde as paisagens do mundo.
Um dia qualquer ele se surpreende com a invasão de milhões de autômatos sem face reproduzindo tarefas periódicas. Correu para o espelho mais próximo. Deparou-se com a imagem de um alienígena disforme. Era aterrador. Estava sozinho num planeta improvável.
Então veio a fome. Irrascional. Passava incontáveis horas à espreita, rastreando qualquer presa potencial. Nenhuma delas pacificava seus instintos. Era incapaz de compaixão. Devoraria o viço da última das carnes.
Travou batalhas sanguinolentas em suas caçadas. Cada cicatriz de seu corpo aperfeiçoava suas técnicas de combate e domesticava seus medos.
Refugiado numa caverna sombria, pensou ouvir uma voz suave e acolhedora. Encontrara alguém que conhecia sua língua materna ou estava simplesmente delirando?
Sonhou brevemente com uma vida sem sobressaltos. Até quando teria forças para alimentar-se sozinho?
Perguntou o nome da voz que lhe chegava. A resposta foi a última lembrança antes de seu fim.

Vivendo a ficção

Ninguém mais era obrigado a roçar em quem quer que fosse. Transeuntes anônimos sem destino em perpétuo estado de colisão eram vestígios de um passado remoto. Ondas e mais ondas preenchiam as dimensões levando e trazendo dados dos tecelões da personalidade na velocidade da luz.
---Nas últimas 24 horas engordei 400 gramas. Estacionei na página 85 de "Mrs. Dalloway". Consumi 20.000 litros de água. Respondi a 748.371 solicitações. Incorporei 529.242 identidades a minha esfera.
Todos estavam interconectados em algum nível. Não havia vãos na teia. O falso, o desconhecido e o ausente foram extintos por todo o sempre. As incertezas eram reproduções de mitos antológicos.
Ele jamais supusera que os rastros de sua vida prosaica serviriam para ilustrar os compêndios ficcionais do amanhã onisciente.

Os Movimentos

Deve ser falta de senso de direção. O meu é péssimo. Você pode fazer um mesmo percurso comigo 500 vezes seguidas que vou te seguir despreocupado, sem a menor ideia de onde estou.

Porque em matéria de libertação, para alguém que foi educado anos a fio num colégio interno de freiras em plena década de 1980, Henry Miller e Anais Nin podiam ser meus confidentes na idade adulta. Mas o gosto de se deixar dominar pelos sentidos ou pela libido hoje em dia é meio insosso. Toda experiência é instantâneamente nomeada ou debatida à exaustão. Virgens e curiosos negociam e pactuam contratualmente o mais banal dos atos. E o pudor é uma mera formalidade.

Local - Desviantes Sexuais Anônimos:
--- Há exatos 5 dias me tornei adepto da RIPAROFILIA. Para ser mais claro, tenho atração sexual por pessoas sujas ou de condição sócio-econômica deplorável. Meu problema é que - das duas, uma: ou os mendigos se apaixonam e teimam em se assear para me agradar ou têm vergonha de que me deleite em suas imundícies.

Encontro:
--- Pode me chamar de x, mas não me dirija a palavra a não ser que seja extremamente essencial. Não beijo na boca, não gosto de pelos. Se sentir a necessidade de linguar meu ânus, não faço objeções. Tenho cócegas no ventre. Gosto de morder até sangrar. Tenho aversão a meias. Algumas posições me dão cãimbras e requerem alongamento prévio. Não vou demorar mais que 45 minutos, meus filhos saem logo da creche. Prefiro que ejaculem no centro da minha coxa esquerda.

Festa de família:
---Sou um novo homem. Larguei o álcool. Estava perdendo o controle. Agora só tomo 1/4 de ácido, no máximo quizenalmente.

Mas não vá pensar que se trata de desabafo saudosista. Assumo tranquilamente que prefiro as últimas versões remixadas de vários clássicos embotados. Adoro a pop-arte.

Cheguei a desconfiar que fosse falta de atitude, então. Entre a artista performática que come animais vivos de ponta-cabeça enquanto assovia uma cantiga de ninar com a vulva e o filósofo antropofóbico, eu me deslocaria habilmente no meio-termo.

O tiro fatal seria a falta de criatividade. Mas por mais que eu não seja propriamente nenhum babaca purista, neguinho se inspira sem dó nem piedade em obras pra lá de digeridas e regurgitadas. Nota-se mesmo o contrário; artistas consagrados que emprestam seu aval para sair chupando o frescor da juventude em mutação.

Não. Os medíocres e previsíveis me incomodam. Bem como a epidemia de panelinhas de auto-proclamados.

Se não estou em busca de uma cara-metade, hei de confiar cegamente na existência de pessoas complementares.
A que movimento pertencerei eu, afinal?

De repente, aniversário...

Todo ano vinham as perguntas: Passou de ano? Pra que série você foi?
Um lugar fixo para se sentar dia após dia, uma posição entre seus pares na chamada, dever de casa, teste, prova.
Até o futuro tinha data marcada. 2000. O que estaremos fazendo em 2000? Será que o mundo vai acabar antes?
A altura das pessoas ao redor também fornecia boas pistas sobre a idade delas, bastava uma rápida comparação.
Hoje, perdido no além-futuro, as envergaduras pouco dizem das pessoas. Cada um ocupa um lugar numa fila diferente. É uma fila de espera indivual em que o passar de ano é entruncado, enganoso. Você pensa que fez o dever de casa, aguarda pacientemente o seu momento e, como num jogo de tabuleiro, se vê obrigado a retornar 15 casas. Cada vez mais cedo tem gente mesmo que brinca de voltar pro começo. Mas é uma fila de espera individual.
Há os que acordam com 15 anos e dormem com 90 e vice-versa.
Acabei de olhar pras paredes brancas, manchadas e elas não souberam me dizer onde estava. Não faço a mínima ideia se tenho satisfatoriamente passado de ano. Aliás, satisfatoriamente pra quem? Alguém bem podia me perguntar, em qualquer época, o que quero ser quando crescer. Olho pra trás e parece que há séculos meus anos não começam em janeiro e terminam em dezembro.
Tenho a súbita impressão de que acabei de fazer aniversário. Assim, de repente. Não há velas, nem bolo. Puxo pela cabeça, faço a matemática. Nada. Deu vontade de ligar pra alguém pra perguntar. Mas parei de crescer muito cedo e desconfio que as pessoas próximas também pararam de acompanhar detalhes sutis.
Fecho os olhos e faço um pedido.